tag:blogger.com,1999:blog-6006371627161809192024-02-07T04:01:29.577-08:00Para todos, para ti, pero mas para miUnknownnoreply@blogger.comBlogger34125tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-12305805174941202872011-05-16T13:06:00.000-07:002011-05-16T14:05:09.700-07:00Dos mesesPasar dos meses en la sala de espera de terapia intensiva de un hospital es una experiencia difícil de describir. Por una parte está el enfrentarte a la muerte y a la vida, porque a veces, cuando te vas a morir, no te mueres. El tiempo se detiene y estás en ese lugar, esperando y esperando, con esperanza cuando todo es desesperanza. Por otro lado está la vida, tan llena de matices. Huelga decir que hubo mucho dolor, pero también hubieron momentos cómicos que nos traían de vuelta a la realidad que es el vivir. No puedes pasarte la vida llorando ni preocupandote, y mucha gente se encargó de hacernos ver eso.<br />Durante los dos meses en los que estuvo mi hijo en terapia intensiva, hubo muchos otros pacientes que pasaron por ahí. Permanecían ahí unos cuantos días y luego se iban a donde debían ir, a un mundo mejor, en esta tierra o en otro lugar. Pero los familiares conviviamos en la sala de espera.<br />Una señora llegó a terapia intensiva luego de sufrir un infarto cerebral. Sus diez hijos la acompañaron y nos acompañaron durante una semana en la dichosa sala. No había modo de ignorarlos. Desde el primer día que llegaron fue todo un evento. Aunque venían algunos de Estados Unidos, el sello de la tierra que los vió nacer era imborrable. El tono sierreño de su voz los hacía inconfundibles, los bautizamos como los sicarios, porque lo parecían. Pero con el paso de los días nos hicieron ver que no había nada más alejado de nuestra primera impresión. Trabamos amistad con los Cuevas y nos causaban sorpresa sus actitudes, tan centradas como descabelladas, como el considerar que su mamá estaba muy bien y que los médicos no estaban tan atinados en sus predicciones. "si yo le dije a mi amá que levantara la pierna y si la levantó, está loco el doctor". Yo pensaba que la pobre señora necesitaba descansar, pero al parecer sus hijos estaban aferrados a que saliera del hospital.<br />Por fin la señora salió de terapia y la pasaron a una habitación del hospital, se fueron sus hijos con ella. Pero una mañana, regresaron tres de los hijos a preguntar cómo seguía nuestro hijo. Se quedaron platicando durante un buen rato. Comentandonos sobre lo maravilloso que era Bacerac, su pueblo. Con el tono (y volumen) propio de la sierra sonorense, el mayor de los Cuevas nos instaba a visitar Bacerac, "Se pone muy bien en semana santa, ¿verdad cuate?" nos decía mientras esperaba la confirmación de su hermano menor. El cuate contestaba "jey" afirmación fática. "Todos se van al río, ¿verdad cuate?" El cuate respondía igual "jey". "Y si van, no tienen que llevar caballos, allá tenemos y les conseguimos unos, ¿verdad cuate? Antes que el cuate pudiera contestar, yo pensaba que entre las cosas que llevaría a ese viaje, nunca se me hubiera ocurrido incluir un caballo!<br />El mayor de los Cuevas continuó describiendo su pueblo, del que había emigrado hacía tiempo, pero volvía con frecuencia. Se notaba por supuesto el amor al terruño y la nostalgia por los tiempos idos, cuando su amá les decía que no se metieran al río y ellos regresaban a la casa "todos cenizos por la tierra que se nos había pegado cuando nos habíamos salido de nadar. Pero mi amá ni nos regañaba".<br />No paró de comentar lo bello de su pueblo hasta que nos hizo que buscaramos en el internet (en ese instante) fotos de Bacerac. Total que continuó con su diatriba durante casi una hora. Entonces, creo, notó que estabamos demasiado callados y de pronto le dijo a mi marido:<br />"Oye Chanoc, o ¿cómo te llamas? no se me pega tu nombre"<br />"Baruch" le contestó sonriente.<br />"No te apures, mi apá se llamaba Martiniano, así que no sólo tú tienes un nombre raro. Pero, Chanoc, tengo una hora diciendote que vayas a visitarnos, que allá te conseguimos donde te quedes, hasta caballos. Y tú, en ningún momento me has dicho, pues cuando quieras te presto la llave del departamento de Peñasco"<br />Ante eso no pudimos hacer otra cosa que soltar la carcajada largamente retenida. Mi marido le contestó que ellos eran muchos y nosotros solo cuatro y yo le espeté sonriendo, "pues si tienes una hora hablando y no dejas ni preguntar". Solo el cuate tenía el privilegio de hablar, y no hacía mucho uso de él.<br />No sé cuando iremos a Bacerac, pero definitivamente buscaremos a los Cuevas. Como los buscamos para solicitar que donaran sangre y llevaron hasta un pariente que estaba de visita.<br />Como esa otras historias, de personas desconocidas que nos traían de vuelta a la realidad, mediante, una vez, de un paquete de donas, deliciosas "que hacemos en nuestra panadería, solo que ahorita la tuvimos que cerrar para estar aquí con mi tata".<br />Los amigos también estuvieron ahí todo el tiempo, con palabras de ánimo, chocolates, regalos para Joel, oraciones y lágrimas a veces. Todo ahora transformado en alegría y asombro. Mi hijo le comentó a un médico amigo, "Tío, gané la batalla". El médico le contestó, "no Joel, ganaste una guerra, éso fue una guerra."<br /><br />Y sí.<br />Luego les cuento el capítulo de la visita de los beisbolistas de los Naranjeros.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-11638175063149553082011-04-29T20:47:00.000-07:002011-04-29T21:35:49.436-07:00Necedad<span style="font-family:courier new;"><span style="font-family:trebuchet ms;">El sol inclemente del desierto me robaba el líquido que necesitaba. Un dolor que provino del (desconocido) centro de mi ser me provocó el llanto. Con esas lágrimas pude humedecer de nuevo la tinta de mi pluma</span>. </span><br /><span style="font-family:courier new;"></span><br />Quise empezar a escribir de nuevo luego de meses de no hacerlo. Tomé mi cuaderno y busqué mi pequeña pluma fuente. Nada. No salía ni una palabra, por más que me esforzaba. Se (te) acabó la tinta. Cambié el tubo de tinta y traté de nuevo. El mismo resultado, no salían más que pequeños manchones. Luego, la pluma destiló una gota que se secó inmediatamente sobre el papel de la hoja anversa del cuaderno. Un punto en la hoja de atrás.<br /><br />Al siguiente día me empeñé de nuevo, y empezó a fluir la tinta y las palabras!!!!<br /><br />"Escribiras con dolor" sentenció el dios del viento a la princesa Ameyhale cuando ésta le robó la palabra. Es un cuento de un taller de escritura femenina. Pero tal vez sea verdad aunque no exclusiva de las mujeres, sino de todos los que escriben. Porque antes había leído que los escritores son seres inconformes y frustrables me atrevo a añadir. Si no, cómo explicar la manía de estar corrigiendo constantemente. Duele escribir, pero más duele no hacerlo y ese dolor es el que se requiere quizá para escribir. Tal vez ese dolor es al que se refería el dios del viento y no necesariamente a una maldición para aquellas mujeres que se atreven a adueñarse de la palabra. Y eso es solo otra visión del mundo, mi visión.<br /><br />Durante estos meses de "sequía" pensaba en escribir, pero solo lo pensaba. Me dormía pensando en personajes, en posibles historias y poemas que nunca llegaban al papel. Ni a la computadora. Pero sentía que era importante empezar por el principio más elemental. Escribiendo directamente sobre una hoja con tinta. Por eso me contuve cuando pensé que si la pluma se había secado, bien podría utilizar la computadora. Me resistí. Y me alegro. Ya sé que no hay que negarse a la tecnología, pero si inicio con papel y tinta creo que puedo estar más en contacto con lo físico, con mi ser. Después de todo así empecé, escribiendo en un cuaderno sobre mi cama.<br /><br />Esta entrada es para mí, permitiendome utilizar el nombre de mi blog. De mí para mí. Para retomar esta aventura de escribir. Esta necesidad de hacerlo o ¿será necedad? Una sola sílaba de diferencia y un mundo de posibilidades, que están escondidas en la tinta. A encontrarlas!Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-36632432808385849572010-10-10T22:00:00.000-07:002010-10-10T22:32:22.588-07:00Qué distinto es el cine francés del norteamericano. Fuí a ver "Coco e Igor" al cine. Es una pelicula que se presentó dentro del tour de cine francés en Cinepolis. Me sorprendió ver cómo, más que contar una historia, la pelicula se encarga de dibujar a los personajes. Poco a poco, escena por escena.<br />Durante la pelicula, Coco Chanel se va descubriendo. Aparece primero vestida de blanco para acudir a un concierto donde Stravinsky presenta un concierto que a nadie gustó. No podemos saber si tampoco le gustó a Coco. De esa manera tan sutil, ví cuán encubierta presentan a Coco en esas escenas. Coco va cambiando su vestuario, sin dejar el negro y el blanco durante todo el film. Ambos colores los va presentando en su ropa dependiendo del estado de ánimo que presente.<br />La esposa de Igor le pregunta a Coco en una escena, si no le gustan los colores. Y Coco responde que si, que le gustan el negro y el blanco. Por eso su casa toda, está pintada y decorada solo con esos dos colores. Parece que para ella no hay medias tintas, todo es negro o blanco. Cuando Igor le dice que lo que ella hace no es arte, sino costura, Coco se enfurece. Y vemos cómo trata de describir lo que busca ella al tratar de elaborar su clásico "Chanel No. 5".<br />También dentro del mismo tour de cine francés fuí a ver "Les regrets". Trata sobre dos novios que, por alguna razón se separan y vuelven a encontrarse años después cuando cada uno está casado ya. La trama es agobiante, la indecición, la culpa, la mentira y el deseo de una vida distinta se mezclan interminablemente.<br />Ninguna de las dos peliculas tiene el típico happy ending de las peliculas americanas. Ni tampoco establece juicios sobre la trama o los personajes. Por eso tal vez me gustaron tanto. Presentan historias, personajes y lo que queda para el espectador es gozar y analizar. Pensar en el final que quiera.<br />¿Se enamoró Coco de Igor? ¿Probó que también lo de ella era arte? ¿e<br />stá sobrevaluado el "arte"? porque Coco plantea en algún momento que ella es tan poderosa como Igor al escribir su música. En fin, toda otra visión en cine se desvela ante mí. Y eso que no he visto cine japones. Será el siguiente paso.<br />Ah si, "el encanto del erizo" es otra pelicula del tour francés. Muy diferente y muy buena.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-66391904343932140442010-10-08T20:05:00.000-07:002010-10-08T21:46:49.471-07:00La dimensión de los sentidos¿Quién pudiera vivir solo de sentimientos? La valentía de sentir completamente todo. El mundo lógico tendría que desaparecer para dar rienda suelta solo a la dimensión de lo sensible.<br />Cuando voy a la playa me encanta acostarme sobre una toalla en la arena y asolearme. Esos momentos son de abandono total en los cuales solo me concentro en sentir el sol penetrar en mi piel. Nací en el tiempo en el que a nadie se le occurría ponerse protector solar grado 100 y no apreciabamos el hecho de que la capa de ozono estaba completita, completita. El hecho que ahora nos vengan con la urgente necesidad de huir del sol como una plaga para mí no significa nada. Yo necesito fotosintetizar, aunque carezca de clorofila.<br />Mi fijación con el sol es sólo una de las maneras en las que me permito sentir. O más bien, concentrarme en sentir. Cuando nos centramos en los sentimientos, el mundo concreto no existe, la mente se pierde al percatarnos solamente en lo que se percibe a través de los sentidos. El escuchar una melodía y tratar de colocarme en alguna situación a la que me empujen esas notas también puede abstraerme completamente del mundo.<br />La dimensión de lo sensible es un camino difícil de seguir. Es más la gente que prefiere vivir en un mundo estructurado dentro de la lógica y lo concreto. Y sí, porque los sentimientos son inasibles y particulares. Cada individuo percibe las sensaciones de manera diferente. Vamos, hay quien no puede percibir a qué huele el color verde. Muchas personas evaden completamente abandonarse a las sensaciones. Yo no tanto, tal vez por eso siempre fui , como la chillona de mi casa. Vaya, lloraba por nada, o más bien ante cualquier provocación. Lloraba por la "sublime" interpretación de "La Chacha Micaila" en Navidad, y hasta por haber roto una botella de cerveza, que yo no me iba a tomar!! y conste que no me había cortado con ningún vidrio. Esa "habilidad para llorar" no se me ha quitado, pero a menudo si es una incomodidad.<br />Ahora mismo estoy en ese estado, me pierdo en mi sensibilidad.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-85618584757257084492010-02-17T19:46:00.000-08:002010-02-17T19:56:52.020-08:00compás de espera¿Y si todo fuera un compás de espera? A veces parece serlo. Espera el día a la noche. El desierto el agua para florecer.<br /> Esperas que la vida siga y que la puedas seguir viviendo. Pero la vida se detiene, el compás se hace eterno. La música se detiene y esperas que empiece otra vez, pero entonces ya no hay sonidos que rompan el silencio. La respiración, la alegría y la lucha se detienen<br />i n t e r m i n a b l e m e n t e.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-2378934383266106132010-01-31T22:09:00.000-08:002010-01-31T23:50:25.464-08:00¿FAOT?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-71dgDCpTvZMQhDjhIpYl0ZaYxR0OUGnUCbWAlp9gsgIDUY4xbWpmGbzxJ9sNhudtSNgDbzjhcGFu12WWl2lynzHoVJLwXMuGR418hGHTHqBPUZhjwEiCkmXaPjIfjkyIP3rypG805aY/s1600-h/Dancer+Joaquin+Cortes+Tivoli+Theater+Madrid+WSMCP_UBnHTl.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433176706442728258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-71dgDCpTvZMQhDjhIpYl0ZaYxR0OUGnUCbWAlp9gsgIDUY4xbWpmGbzxJ9sNhudtSNgDbzjhcGFu12WWl2lynzHoVJLwXMuGR418hGHTHqBPUZhjwEiCkmXaPjIfjkyIP3rypG805aY/s200/Dancer+Joaquin+Cortes+Tivoli+Theater+Madrid+WSMCP_UBnHTl.jpg" border="0" /></a><br /><div>Conseguí, mi querida Feli, dejarme envolver en un par de eventos del FAOT. Lejos, eso sí de Álamos, pero ya lo conoceré cuando no haya tanta gente. Te decía que pude ir a un par de presentaciones. El jueves por la tarde acudimos mi hermana, mi cuñado y yo a escuchar y ver a "Los Folkloristas". Mi hermana desesperada, me llamaba para que no se me hiciera tarde y pudieramos sentarnos en un lugar privilegiado, tan cerca del escenario como fuera posible. Yo, con calma justificadisima, terminé de ayudar con alguna tarea a mi hijo y luego me presenté en casa de mi hermana, quien me esperaba ansiosa... en la banqueta!! Calma, le dije, si en la presentación solo estarémos nosotros tres, el Né y la Marianto. Digo, no por desconfiar, pero </div><br /><div>1. ¿Cuántos sobrevivientes de la época recordarán a "Los Folkloristas"? y</div><br /><div>2. ¿Todavía se usa escuchar música "latinoamericana"?</div><br /><div></div><br /><div>Llegamos prestos a las 6:15 pm para encontarnos a unas 4 personas esperando. Decidí sentarme en la segunda fila, por aquello que nos fueran a quitar cuando llegaran los VIPs. Para nada, solo había tres lugares reservados. El Né y la Marianto llegaron después de nosotros (justo como yo lo había predicho). Al final si hubo bastante gente y Los Folkloristas nos deleitaron con canciones interpretadas con charangos, quenas y hasta tambores hechos de caparazón de tortuga (que ellos no se habían comido, aclararon) que hicieron sonar utilizando de baquetas cuernos de venado. No tratemos de entrarnos en cuestiones de ambientalistas, ¿ok? El concierto estuvo bastante bien, plagado de mis regresiones al pasado. Cuánto escuché esa música en otros tiempos.</div><br /><div></div><br /><div>La otra presentación a la que acudí fue a la de Joaquín Cortés. ¿Me hubiera valido presentarme como su pariente para conseguir boletos en la zona VIP? o mejor ¿hablarle a mi compadrito, papá de la Poli Coronel? Pues ni lo uno ni lo otro, solo logramos sentarnos en una banca, detrás del equipo de sonido, colocada estratégicamente frente a una palmera. Podría pararme en la banca para ver el espectáculo sin molestar a nadie, ¿o si? Bueno, eso pasa por no colocar las gradas que solían colocar en ocasiones semejantes, cuando se trataba de entretener al pueblo "gratis". En fin, al lugar, ya lleno, siguió llegando más gente. Era todo un desfile de personajes. Los muy guapos y arreglados como para ir al teatro, los que llegaban en pants para protegerse del frío de 20 grados, los papás jovenes llevando a sus bebés en carriolas (cuestión que da para otra entrada de blog) y las mujeres, de todas edades que (creo) querían ver al bailaor que se quita la camisa.</div><br /><div>La presentación estuvo bastante buena a pesar de la testarudez de la cortina que ya no daba para más FAOT. Cuando por fin lograron medio destrabarla, aparecieron a los músicos y las cantaoras iniciando así el espectáculo. En la pantalla del fondo se proyectaban luces y en el momento de una coreografía, la foto de la madre de Joaquín. Esa coreografía fue una de las que más me gustó, la manera de transmitir ideas y sentimientos mediante el baile aunado a la letra de la canción y la música fue sublime. Solo que en esa sinestésia, sobraba el terrible olor a romero, tomillo y clavo de la mujer que estaba parada detrás de mí. </div><br /><div>Si, el espectáculo estuvo plagado de situaciones chuscas, era como estar en dos lugares al mismo tiempo. Uno era al que trataba de escapar siguiendo los movimientos de flamenco del gitano, con el ritmo de las palmas, el taconeo y las cantaoras. El otro lugar era el real, en el que estaba, arriba de la banca, en la última fila. Adelante de los que no veían nada y se dedicaban a gritar a todo el que pasaba y al "pelón" que tomaba fotos; Enseguida de la chica que me pidió mis binoculares para ver al producto de la mercadotecnia que baila con el torso desnudo y ante el que suspiraron cuando se quitó la chaqueta para utilizarla como capote (no sé si eso se entendió). Al regresarme los binoculares, me dijo "se parece a Ricky Martin, ¿no?" Como respuesta solamente le dí la espalda, no pude ver el taconeo en ese momento, pues cerré los ojos para tratar de borrar lo recién escuchado.</div><br /><div>Creo que Joaquín percibía algo semejante, pues trataba de animar a sus músicos para que le imprimieran más fuerza a la interpretación. ¿Sentiría que lo que estaba presentando era desconocido para la gente de Hermosillo? ¿necesitaría sentir de ellos, que no del público, la energía para seguir? No lo sabré.</div><br /><div>En resumidas cuentas, Feli, si me gustó pero no lo disfruté tanto. El lugar no era el óptimo, pero beggars can´t be choosers, era gratis y la plaza no es Bellas Artes. A la próxima... </div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-8868653459758457012010-01-21T22:05:00.000-08:002010-01-21T22:40:34.828-08:00Problemas éticosEntró a clase con 20 minutos de retraso. Alguna mejoría que el día anterior cuando llegó 35 minutos tarde y cuando casi todos los alumnos ya se habían retirado. Se presentó como el maestro de ética. Dió su nombre y luego comenzó una perorata en la que explicaba que no tenía mucho sentido que se impartiera tal materia, pues todos estaríamos de acuerdo en que los valores se habían perdido y que no había modo de que con una clase se pudiera remediar la situación. Ni modo que al terminar la clase, luego de tratar de presentarnos un panorama determinado pudieramos ponernos de acuerdo y nos tomaramos de las manos para cantar canciones de amor y paz. Por tanto, en lugar de dar clases de ética él proponía un programa alternativo, el cual le había rendido mejores frutos. Nos dijo que la clase consistiría en leer libros y luego contarselos. Como la carrera de letras consistía en leer libros, tendríamos que leer 15 libros durante el semestre y luego venir a la clase a "platicarselos". Debíamos traer el libro para que lo firmara y así tener un registro. Mencionó que en otras carreras donde ha propuesto su plan les pide a los alumnos que lean un solo libro, pero dado que nosotros leemos más, pues justo era que leyeramos 15. Pregutó la opinión de los alumnos y éstos respondieron que eran muchos, ¿qué tal si leemos 10? Aventuró alguien. El maestro estuvo de acuerdo y pasó unas listas con los nombres de los libros que proponía. La lista (y la clase a mi ver) estaban para llorar. Algunas "perlas" las reproduzco aquí: "los niños índigo", ""el aura y sus colores", "la biblia", y otros que ni recordar quiero.<br /> Salí del salón sin poder creer lo que había escuchado. Pensé que al día siguiente el maestro volvería y nos diría que lo dicho el día anterior era una gran falta de ética y que durante el curso nos mostraría por qué. Nada más alejado de la realidad. Al día siguiente el maestro seguía en sus trece. Repitió lo mismo y se escudó diciendo que esa era su manera de "rescatar" a un país en el que las librerías están desapareciendo. Y que solo debemos "contar" lo que dice el libro, sin análisis de por medio, volver a los origenes de la lectura, solo el "gozo" que puede proporcionar ese "bello" ritual.<br /> Luego de escucharme lanzar al viento mis quejas en cuanto a la falta de ética del maestro de ética he escuchado muchos comentarios. Que si es mejor así, pues en tres patadas terminaríamos con la materia para concentrarnos en lo que realmente importaba. Alguién más me animaba a que hablara con el mismo maestro y le expusiera mi inconformidad o con algún directivo para buscar una solución. Y aquí me asaltan varios escenarios posibles.<br />1. Que el maestro se enoje y al fin y al cabo me dé una mala nota, que realmente no necesito.<br />2. Que mis compañeros se enfurezcan al tener que llevar la materia como se debe, con exámenes y todo, luego que podrían pasarsela tan bien y a sus anchas, pues esos 15 libros o más tendríamos que leer de cualquier manera a lo largo del semestre, con análisis y más.<br />3. Que por más que me queje, debido al sindicato de maestros, no se logrará modificar en nada la actitud del maestro, y volvamos al punto 1.<br /> ¿Problemas éticos? ¿De quién? Pues al parecer solo míos, el mestro no tiene ningun problema, mis compañeros tampoco y yo, ética he llevado en la escuela y en la vida, lo cual no me hace una persona con más o menos ética. Pero creo que al menos si puedo distinguir entre conductas éticas y las que no lo son.<br /> Estaba muy orgullosa de las mejorías en la Universidad de Sonora. Ahora no lo estoy tanto. Ya les contaré de mi visita a la librería Universitaria. Pero como en el mundo... hay cada persona!!!Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-71045013518140942642009-11-06T22:29:00.000-08:002009-11-06T22:54:30.428-08:00Por si no hay reencarnación.Hemos perdido una madre y una esposa, pero hemos hallado una buena estudiante. Así definió mi marido la situación por la que atraviesa mi casa desde el inicio de clases. Y sí, no puedo negarlo, me he convertido en estudiante de tiempo completo. Lo prueban mis ojeras y los seis libros que están sobre mi escritorio. Mis días transcurren entre clases y tareas. Tareas escolares y hogareñas. Mientras llevaba a Joel a la competencia de boliche del Estatal de Olimpiadas Especiales, iba pensando en el trabajo pendiente sobre la Odisea. Aunque no podía quitarme de la cabeza a Sor Juana y su Primero Sueño, que me ha traído insomne. Canto el Himno a Hipnos rogando que se apiade de mí y me impulse a hacer bien el trabajo final de Analisis Literario.<br /><br />Entrar a la Universidad ha sido fabuloso, así con todo. No he visto sin embargo, el mismo impetu en mis compañeros más jovenes, ¿será acaso que pocas cosas les sorprenden? Si así fuera, me felicito por no haber perdido entonces mi capacidad de asombro. Pero claro, ellos tiene la vida por delante y yo, bueno, ya camine un buen trecho.<br /><br />Hoy pensaba todas las vidas que he vivido en una sola. Muchos las vivimos, pero por alguna razón que desconozco, me han sorprendido todas las vidas mías. Estaba esperando a que me recibieran el certificado de preparatoria que debía entregar ahora. Para poder ir, tuve que dejar a mi hijo en medio de una competencia, sin mis porras. Ya había planeado lo que ibamos a comer y la ropa estaba limpia. Había lavado mientras terminaba de preparar una exposición sobre "Electra" y estudiaba para el examen de linguística. Y aquí quedaría bien otros comentarios que he recibido "¿quién te tiene estudiando?" "¿qué necesidad de complicartela existencia?" Me tengo estudiando yo y la necesidad es la de seguir viviendo, tantas vidas como pueda, por si no hay reencarnación.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-4885553782936500692009-08-25T19:42:00.001-07:002009-08-28T21:34:33.890-07:00Entre tarea y tarea<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXu6p2UKMRaz_tnwkb2jC1JnteeWgUugJhjX2ck6x5NbBWmUl4E3L0Rt7QSC6ts0QbrNcvj2CbBiPOgtEK0-IHZkVkJZRkjAbDmepUjLBh6ar9sv7UN9LX7k7y3f7QNchgTMsgb1H91i0/s1600-h/cuaderno.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375239465193502258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXu6p2UKMRaz_tnwkb2jC1JnteeWgUugJhjX2ck6x5NbBWmUl4E3L0Rt7QSC6ts0QbrNcvj2CbBiPOgtEK0-IHZkVkJZRkjAbDmepUjLBh6ar9sv7UN9LX7k7y3f7QNchgTMsgb1H91i0/s200/cuaderno.jpg" border="0" /></a><br /><div>De regreso a casa el otro día, en medio la marabunta que se arremolina a eso de la una de la tarde a lo largo del Blvd. Morelos, me dí cuenta de algo. Definitivamente no huele a cuaderno Polito combinado con lápiz Mirado. El edificio si se parece un poco a aquel en el que inicié mi educación en párvulos. Ya con éste término y los dos anteriores doy a conocer que pertenezco al periodo Tríasico de la Era Mesozoica (gracias, Doctor Contreras). Me refiero a mi regreso a la Universidad. Ahora sí, nada de matemáticas! bueno, como no sea para contar las sílabas de un verso, pero hasta ahí el grado de dificultad MATEMÁTICA, lease bien. Porque creo que ésta vez si da miedo.</div><br /><div>La juventud pulula por toda la Escuela de Letras, pero en mi salón 6 pertenecemos casi al mismo período geológico (unos mas modernos que otros). Ahí estamos y la maestra de Aprender a Aprender no deja de recordarnoslo. "Si, jovenes, el grupo es bastante diverso, y de seguro aprenderán de sus compañeros mayores". Las pedradas son certeras, como aquella de que no tenemos la misma capacidad de retención, que si tenemos el disco duro lleno y otras en ese mismo tenor. Por si las dudas me llevo mi drive extraíble, y... matenme ese gallo?</div><br /><div>El caso es que durante éstas últimas dos semanas, de 7am a 1 pm me pueden encontrar sentada en mi mesabanco, que por cierto es el de enfrente, escuchando con atención y tomando notas como loca. En un par de clases me parece que realmente estoy de regreso en la primaria, trabajando en equipo CONSTANTEMENTE, así se usa ahora. Ya no es clase, es TALLER, o sea, además de la maestra, tus compañeros tambien te dan su opinión sobre tu mal trabajo, es duro regresar, eh!</div><br /><div>El primer berenjenal ya lo sorteé. Se trataba de leer y hacer un ensayo sobre la "Teogonía" de Hesíodo. Durante dos semanas leí y releí el dichoso libro. Lo rayé, escribí sobre lo escrito y me pregunté qué sería de mí, pues en esa misma materia leeremos la Ilíada, la Odisea y otros textos semejantes. ¿cómo haré para leerlos todos "n" veces y hacer los ensayos? Anoche terminé el primer ensayo y lo envié (claro que ni hay que imprimirlos y ponerles una bella portada; todo va vía mail). Todo el día de hoy pensé que debí haberlo revisado mas, hacer mas comentarios, es más, volver a escribirlo y enviarlo hoy. Pero, gracias a alguna deidad griega, el maestro lo encontró bueno y me contestó (vía mail, claro) que el trabajo estaba bien. No dijo excelente (no me importa), no dijo vuelvelo a hacer (me parece fenomenal). </div><br /><div>Una menos, pero por ahí corre el rumor de que la maestra de Español es muy dura. Y ni les cuento que la de redacción creo que no canta mal las rancheras. Pero si ya tuve chamacos, marido y jefes, no crean que me quitan el sueño, canas más canas menos, ahí me quedo. </div><br /><div>Por cierto, mis hijos están encantados con la idea. Me preguntan a diario si ya hice la tarea, aunque confesaron que no es por interés en mi desarrollo personal, les encanta poder cobrarse la de veces que les pregunté lo mismo mientras disfrutaban viendo la tv o jugando.</div>Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-13647176536639680452009-07-24T22:05:00.000-07:002009-07-24T22:44:06.029-07:00la princesa del norte<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkkFAYz3NeJ2D33WX3ll7LcY8cfeT26Ko7xQCXov_tSxcmG9d7HKlvTvteofsZBobWrpdfzJX_ZOcgIENlOHPT_WDuptHvo8QxEZsXi3HKbVYIA_4b1LTmrCWO_hdYs18wteBSOK1IQZ4/s1600-h/verano+09+pe%C3%B1asco+371.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362265326653878482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkkFAYz3NeJ2D33WX3ll7LcY8cfeT26Ko7xQCXov_tSxcmG9d7HKlvTvteofsZBobWrpdfzJX_ZOcgIENlOHPT_WDuptHvo8QxEZsXi3HKbVYIA_4b1LTmrCWO_hdYs18wteBSOK1IQZ4/s200/verano+09+pe%C3%B1asco+371.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div> De seguro les ha pasado. Leen el libro y al rato ya estan comprando palomitas, con su boleto en mano para ver la adaptación en película. Bueno, en ésta ocasión si leí el libro primero, La Reina del Sur, de Perez Reverte. El mismisimo día después de terminarlo estaba arriba de éste jet ski. Claro que la situación era diferente, mientras la Reina surcaba mares en su lancha rápida, en ocasiones cargada de droga, ésta princesa surcaba el intermitente brazo del mar de Cortez que dá al Estero Morua, en el momento que se tomaba la foto, la marea estaba bastante mas alta que de costumbre, ya saben, la luna. Tratando de sentir lo que recién acababa de leer. El agua salada corriendo por mi piel y llegando a mi boca. La velocidad del viento y los traqueteos del aparatejo que no pude conducir debido a mi mano recién operada. </div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362261819798600034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifYtkI6pCcA4gHL0SpDi1WwBS4G-KeRKUQgYSHAaVkr3QyHz80ISeAyGhIL4qdENDs0VAlIOLxb4pD2V0YGizguOBNabCjI8D_bqmShB_h_sSu5rzov_R0fCbqb5Cmnpdp2e6SOSlRzrM/s200/verano+09+pe%C3%B1asco+370.jpg" border="0" /></div><br /><div>Curiosamente, éste libro tuvo bastante que ver con el agua. Un día me disponía a leerlo tirada al sol, junto a la alberca y por algún movimiento brusco, el libro fué a dar a la alberca!!!! lo desafortunado es que el libro es prestado, he recorrido librerías a pie y en línea buscando una edición de pasta dura para reponerlo. No hay manera, tendrá que bastar un paperback. Sorry Mary.<br /><br /><div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-45814531427677688782009-06-24T21:42:00.000-07:002009-06-25T18:42:31.576-07:00Teléfono carpintero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvgjVz72BQJ83dS0d4BMEAlsbFXsxtnvlOfiyu5L3JUMqy1F2VXNVMCVnYgTbtuPp3DfCog78jOq2A1Bn5eFwPM5AAPHpWuitb5PM12iMpK3WDCz3f1bc-UFQbqlwmmCRNc6M4b3nol1Q/s1600-h/vota+gato.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351136742683179922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvgjVz72BQJ83dS0d4BMEAlsbFXsxtnvlOfiyu5L3JUMqy1F2VXNVMCVnYgTbtuPp3DfCog78jOq2A1Bn5eFwPM5AAPHpWuitb5PM12iMpK3WDCz3f1bc-UFQbqlwmmCRNc6M4b3nol1Q/s200/vota+gato.bmp" border="0" /></a><br /><div>Creí que me había salvado. Ante tanta contaminación visual que los candidatos han colocado a diestra (ni tan diestros) y siniestra (bastante siniestros, todos!), a éstas alturas de las campañas ya ni las veía, aunque si notaba las mas recientes, como la del fulanete que a falta de postes, optó por poner un anuncio de él corriendo, querrá dar a entender que seguirá corriendo después de que lo elijan para diputado hasta llegar a ser "algo"? No sé, él sí.</div><br /><div>El caso es que hoy, mientras me ocupaba de mis labores domésticas, con demasiadas cosas por terminar y sin mucha ayuda, sonó mi teléfono celular. </div><br /><div>Me podría comunicar con Rebeca, dijo el hombre en la línea, </div><br /><div>ella habla, contesté. </div><br /><div>Pues le llamo para agradecerle a nombre de Elias Serrano su apoyo en la contienda interna. </div><br /><div>¿Qué qué? ¿De dónde me llama? </div><br /><div>De la oficina de Alfonso Elías. </div><br /><div>y ¿quién le dió mi telefono? </div><br /><div>Pues seguramente algún familiar o amigo suyo trabaja aquí y él... </div><br /><div>pues fíjese que no, </div><br /><div>ah! me dijo en tono molesto, ¿entonces es usted panista? </div><br /><div>Claro que eso a usted no le interesa, le contesté y mis amigos y familiares, no le dan a nadie a cualquiera mi teléfono. </div><br /><div>¿y que no conoce usted a Alfonso Elías? me preguntó el fulanete, con desdén, </div><br /><div>pues no, le contesté. </div><br /><div>¿no sabe quién es Alfonso Elías? me preguntó con asombro, rayando en la incredulidad. </div><br /><div>Claro que lo sé (lo que no le dije es que sé que es un idiota), pero no lo conozco, y por lo tanto no tiene por qué saber mi número telefónico. ¿Cuál es su nombre? le pregunté</div><br /><div>Pues eso no se lo puedo decir (entonces supe que Elías no era el único idiota en esa oficina)</div><br /><div>Mira qué bien, usted si puede saber mi nombre y yo el suyo no!</div><br /><div>Soy Rey López. (si le hubiera preguntado si era pariente del Peje, me hubiera acusado de ser del.... PT? Convergencia? PRD? habría sido interesante la respuesta</div><br /><div>y ¿cuál es el nombre de su supervisor?</div><br /><div>Eso tampoco lo puedo decir,</div><br /><div>Pero si puede decir que habló conmigo, verdad??</div><br /><div>Se llama Paulino Simón.</div><br /><div>Y ¿de qué teléfono me llama?</div><br /><div>Eso sí no sé, no sé ni qué telefono es aquí.</div><br /><div>Pues mire, por lo pronto yo voy a buscar el telefono del IFE, para preguntar se es válido lo que usted hace, para averiguar si es válido que ustedes tengan un listado del padrón electoral con número telefónicos y todo. Y después hablaré a la prensa para dar a conocer que ustedes tiene no sé qué métodos para obtener información que debiera ser confidencial.</div><br /><div>A éste señor López le pareció que agradecerme estaba de más y colgó. Pero si quieren hablar y preguntar por él, les envío su número telefónico: 662 213 3466.</div><br /><div>¿Se debería mi enojo a que me distrajo de lavar trastes? No creo, éso no me desagrada, lo que me enfurece es saber cómo nuestra información parece estar a disposición de todos y eso incluye a personas indeseables, como los candidatos a gubernaturas. Pero ¿qué se creen? ¿realmente creen que llamando a las personas (a la hora de la siesta, por cierto) votaremos por ellos? Entre los millones que se han dicen unos que otros han robado robado (qué novedad) y los que solo logran atraer la atención por las estupideces que dicen, me queda claro que será difícil votar, ¿nos quedará votar por el menos malo? ésa es la decisión, pero ¿no ha sido eso lo que hemos hecho desde que teníamos 18 años? Si así se las gastan de candidatos, ¿qué harán si son gobernadores????? Bueno, al menos esa respuesta si la sabemos.</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-73839400125218235282009-03-27T19:45:00.000-07:002009-03-27T19:57:23.501-07:00De las mujeres<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOg6rkgqfma0LsccEWcA65pD8ThvKJSp4Z_78FQVd6k6dmeSxAOlJu9ej0dfduSN9fC0DqXXiB8mWgTTzOJmK4cUj7hyphenhyphenw2N34T0keDu8xedhuS18T-nwz9p8OPNnG2rQTmAAkJhdQPa14/s1600-h/butterfly+woman.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318067235649648626" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOg6rkgqfma0LsccEWcA65pD8ThvKJSp4Z_78FQVd6k6dmeSxAOlJu9ej0dfduSN9fC0DqXXiB8mWgTTzOJmK4cUj7hyphenhyphenw2N34T0keDu8xedhuS18T-nwz9p8OPNnG2rQTmAAkJhdQPa14/s200/butterfly+woman.bmp" border="0" /></a><br /><div>He entrado últimamente a varios blogs. Casualmente de mujeres. Leí un libro llamado "Historias de mujeres" de Rosa Montero. En él se reúnen las biografías de varias féminas que se han atrevido a escribir en diferentes momentos de la historia. Tanto en los blogs que he leído como en el libro se maneja el tema de la discriminación contra la mujer. Hablan de la fuerza que se requiere para atreverse a ser diferente, a vivir de una manera no acorde a como se supone que debe vivir una mujer. Según lo descrito en los cánones la mujer no debiera esperar mucho de su existencia, más allá del hecho de tener hijos y formar un hogar con una absoluta sumisión a su marido. Eso ha llevado a que las mujeres que se atreven paguen muy caro el seguir su imperiosa necesidad de VIVIR completamente expresando sus ideas, escribiendo, gobernando, estudiando, en fin, en pocas palabras, haciendo lo que les venga en gana. Si un hombre se atreve es audaz, si una mujer lo hace es un atrevimiento sin sentido, pues no tendrá al final ningún mérito y sus logros en muchas ocasiones pasarán al olvido, porque los historiadores (hombres) les negaran el paso.<br />Durante toda mi educación elemental, hasta la preparatoria acudí a un colegio de monjas, exclusivo de niñas. Recuerdo que una de las cosas que me causaban desasosiego era pensar que al salir de la escuela, me desarrollaría en un mundo mixto, interactuando con hombres y mujeres. La educación que estaba recibiendo, según lo entendía entonces, me dejaría en desventaja al no estar aprendiendo a convivir con niños. Por eso, me inscribía en cursos de inglés y francés de academias mixtas, y ya en la prepa, en algún curso de filosofía marxista, ay, la niña del colegio de monjas, con su manifiesto comunista bajo el brazo!!! En fin que creo haber superado el trauma (de ambos conceptos). Luego supe de otra compañera mía del colegio a quien le dio un shock tremendo cuando la cambiaron a un colegio mixto. Me gustaría saber más acerca de esa historia (de mujer, también), pero no volví a ver a mi amiga.<br />El caso es que ahora, luego de muchos años de haber salido de la escuela y de pasear a mis anchas en éste mundo mixto, me doy cuenta que regreso a mis orígenes. Acudo a un club de lectura, compuesto exclusivamente de mujeres. El taller literario donde nos atrevemos a escribir esta formado solo por mujeres. Otro grupo de mujeres al que acudo, ESIA con señoras que vienen de otros países a vivir a Hermosillo, traídas aquí por los trabajos de sus maridos, solo en contadas ocasiones las mujeres que han formado parte de éste grupo han llegado solas, o con hijos porque su propio trabajo así lo ha requerido. Acudo a dos cafés, también de mujeres exclusivamente. Mis mejores amigas son mujeres.<br />Lo que me parece cómico es cuánto me peleaba en mi infancia y juventud con el hecho de estar rodeada de mujeres. No me quejo mucho de eso ahora, fue un excelente medio para comprender qué no quería para mí. Ahora veo que en particular ése colegio era bastante abierto. Solo una ocasión, una monja me advirtió que no toleraría que yo sublevara a mis compañeras, ¿Cómo hubiera podido? La mayoría de ellas pasaban por el periodo de la adolescencia en el que lo más importante eran los muchachos, y se les iban las horas calificando todos sus atributos, ojos, cabello, nalgas, contenidos (...) y un largo etc. Ahora mi marido me dice que soy una mala influencia para mis amigas, soy bastante subversiva... y lo tomo como un cumplido, aquí entre nos.<br />Las mujeres de todos los grupos son diferentes, pero creo que todas se atreven a cosas diferentes. Unas a seguir la norma y otras a transgredirla, aún en nuestros días ambas situaciones son difíciles. Las mujeres de ambos grupos se sienten igualmente atacadas y ofendidas por sus contrarias. Creo que esa situación se debe principalmente a la necesidad de ambos grupos a hacerse respetar. Las visiones de los dos grupos son igual de valiosas, pero también ambas tienen sus asegunes. En este orden de ideas, lo que me ha calado últimamente es ver como algunas mujeres se someten.<br />Hace unas semanas estuve en un partido de baseball en el Estadio Héctor Espino. Llegó el flamante candidato a gobernador por el partido en el poder, escogido por dedazo a pesar de los "votos". Pero eso es otra historia. Lo que me llamó la atención fue ver, en el palco donde estaban todos los rojillos (que ya no significa lo de antes) a dos lindas mujeres, una de ellas si quería ser presidenta municipal, pero no la dejaron. Mientras todos andaban en campaña (excepto por el candidato quien supone que no necesita ganar adeptos, pues no se levantaba a saludar a nadie). Se levantaba el Ungson, el Pano y hasta el Chino Lam. Pero ellas, bueno, no se levantaron ni para ir al baño!!! Supongo que no se tomaron ni una cervecita, tampoco estaban ahí para eso. Ambas mujercitas me recordaron a las edecanes de la Tecate, pero sin los shorts.<br />La sumisión de las mujeres no se da solo en política, se da también en la casa, ¿qué de ahí se aprende? Por eso no celebré el famoso día de la mujer. Y no lo haré hasta que las mujeres se lo crean. Si quieren ustedes, hasta que se empoderen y comprendan en verdad su valía, que no está en que otros u otras la reconozcan, sino que la acepten ellas mismas. Pero entonces, ya veremos que en realidad es ridículo festejar un día por esa razón.</div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-86388307401092996362009-03-12T21:14:00.000-07:002009-03-12T22:32:24.528-07:00María JoséVuela María José, haz hecho tu parte en este mundo. Veniste y lo cambiaste para muchos. Nos diste la oportunidad de demostrar lo que podiamos hacer y de hacer lo que creíamos imposible. No lo alcanzarías a comprender. Pero cuando tuvimos que traer tu hormona de crecimiento pasamos por un conflicto. Ahí estabas tú, necesitando urgentemente mas hormona de crecimiento para continuar tu tratamiento. El Dr. Angulo nos había recibido en su casa para revisar a Joel y aprovechando que veniamos de vuelta a México nos dió algunos viales que contenían tu hormona. Había algunos problemas logísticos en cuanto al transporte, en primer lugar los viales debían mantenerse en refrigeración lo cual en un viaje tan largo, unas once horas, desde Nueva York hasta Hermosillo parecía en sí un gran problema. Luego, hacerte llegar la hormona hasta Pachuca, con lo grande que es nuestro país! Además a raíz de conflictos internacionales estúpidos, de incomprensión basicamente originados por el odio y la ignorancia, las aerolíneas impiden transportar líquidos en aviones comerciales. Nada de eso importaba, necesitabas el tratamiento y lo obtendrías. La hormona llegó sana y fría hasta Hermosillo, tu papá volo de Pachuca a Hermosillo y de regreso el mismo día con el preciado encargo. Recuerdo bien a tu papi, llegando a esta ciudad a 40 grados de temperatura en pleno verano con un sweater. Me preguntó que si aquí no llovía y tontamente le respondí que sí, que el año anterior había llovido. Soltamos una carcajada, pero si en Pachuca llueve a diario, cómo que el año anterior llovió en Hermosillo. A cambio de tu hormona recibimos unos deliciosos "pastes" que había mandado tu mamá. El costo de la hormona lo habría cubierto el Dr. Angulo. El pago era cubierto al ver tu sonrisa. A ti te costaba mucho, las inyecciones eran diarias en tus piernas, el dolor era cotidiano. La rebeldía tal vez tambien. Pero transformabas esa rebeldía en trabajo diario, para recibir las terapias, hacías que tus papás fueran mas allá de sus fuerzas, tu condición se los exigía y ellos no tenían más que cumplir con lo que sabían era necesario para tenerte con ellos. Además de cuidarte a tí, buscaron el tiempo y la manera para educar a muchas personas sobre lo que era tu condición, Síndrome Prader Willi. Ese enemigo que estaba inmerso en tu hermoso y tierno cuerpecito y que te hacía hacer y querer cosas incomprensibles. Pero que no era tu. No era esa chiquita lindisima, con unos ojos divinos que mostraban una ternura y un gran amor. Tus labios no pronunciaban muchas palabras, ese silencio tuyo hablaba y decía tantas cosas. Nos ordenaba buscar a otros chicos como tú, nos conminaba a seguir adelante buscando respuestas a preguntas que tenían miles, muchas nada satisfactorias.<br />Ahora ya hablas, no podremos escucharte, solo los angeles lo harán. Te escucharan tambien Toñito, Lalo y Ximena, tus hermanitos Prader que habrás conocido allá. Pero tu silencio retumba en nuestros oidos aún. La pena por perderte tambien queda en nosotros. Tu sonrisa nos iluminará siempre y nos hará continuar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-75188918038248665922009-03-11T19:39:00.000-07:002009-03-11T19:41:07.362-07:00El angelAna y Gabriel llegaron a casa con la niña en los brazos. Queriendo protegerla de todo. Sentían que al llevarla a casa la tendrían finalmente a salvo. Nada podría pasar, ahí estarían ellos para burlar a la muerte de ser necesario. La esconderían ahí, en casa, entre sus brazos para que no llegara ésta a arrebatárselas.<br /><br />En la casa reinaba el silencio. La familia y amigos aún no sabían si llamar o visitar a la bebé. Temían decir las palabras equivocadas. ¿Qué tal si el decir felicidades no era correcto? ¿Cómo poder felicitarles por tener una hija así? Considerando el camino que tienen frente a si de trabajo y entrega a su hijo especial. A todos le resultaba difícil el sentir la misma alegría que cuando nace un niño normal, ¿Qué no escuchamos siempre, con que nazca bien me conformo, no importa lo que sea?<br /><br />Por fin estas en casa, mi niña, este es el cuarto que hemos preparado para ti. Tus hermanos vendrán pronto a saludarte, ya quieren conocerte. ¿Tienes hambre? Veamos, ¿hace cuánto que comiste? Uff, si ya pasaron casi tres horas. Vamos a ver, te daré leche, pero promete que vas a llorar un poquito, anda despierta, ¡vamos haz un esfuerzo! Muy bien, ya está, ahora papá te abrazará un poco para que te duermas.<br /><br />Ana, con el pretexto de lavar las jeringas con las que alimentó a la niña, va a refugiarse a la cocina. Ahí, en ese momento de soledad, llora y no por primera vez, tal vez no ha dejado de llorar interiormente desde el momento que vio a la niña en la incubadora. Casi inerte, tan blanca como las mismas sábanas sobre las que yacía, con aquellas manitas huesudas y transparentes que en un instante, de alguna manera milagrosa, se aferraron al dedo meñique de Ana quien había introducido su mano por una de las aberturas de la incubadora.<br /><br />El padre toma a la niña entre sus brazos con una evidente preocupación. Con el primero de sus hijos había perdido el miedo a cargar a los bebes e incluso a bañarlos, pero ella era diferente…<br />Es tan pequeña, tan frágil, ni siquiera puede llorar. ¿Cuánto tiempo resistirá? ¿Qué haremos con ella? ¿Cómo vamos a alimentarla? –piensa el padre al abrazarla. ¿Y si nos quedamos dormidos por la noche y la niña se muere de hambre porque no escuchamos su llanto tan débil? Ya se, pondremos el despertador para asegurarnos de darle de comer cuando es debido.<br /><br />Conforme avanzan los meses la niña va creciendo lentamente. En los padres empieza a surgir la desesperanza, la duda… la culpa. ¿Por qué tuve que tomar los antidepresivos? ¿Será un castigo por haber insistido en tener una hija? Si ya teníamos a los varoncitos, ahora ellos son los que también sufren por la exagerada atención hacia su hermana. ¿Será que habrá heredado esto de mi o de Ana?<br />La tensión aumenta en casa año tras año. Ana y Gabriel no logran ponerse de acuerdo en como tratar a Sofía. Gabriel piensa que todo pasará, todo son exageraciones de Ana, su excesiva preocupación, que mas da que no avance en la escuela, que no logre hablar bien, que no pueda soplarle a las velitas de su pastel de cumpleaños. Cuando mira los tiernos ojos almendrados de Sofía, su hermosa carita redonda, la manera que tiene de siempre salirse con la suya, no hay nada que pueda negarle, la quiere tal como es, ¿para qué forzarla con las interminables terapias?<br /><br />Ana por su parte se sume lentamente en una depresión que le arranca las ganas de seguir tratando. Siente que va perdiendo la batalla ante ese abominable ser en el que se ha convertido la enfermedad de su hija. Esa enfermedad ha tomado vida propia, es algo contra lo que tiene que luchar despiadadamente. <br /><br />El observar las miradas dubitativas de las decenas de médicos a los que habían acudido y de los cuales ninguno sabía lo que provoca los síntomas de la niña, poco a poco va minando la certeza encontrar un tratamiento que por fin cure a la niña. Pero a pesar de todo siguen buscando frenéticamente una cura.<br /><br /> El cliché que ahora oyen a menudo de pero si es un ángel que Dios les ha enviado, les retumba en los oídos y en el corazón, ¿debiéramos acaso sentir alivio por tener un angel así? piensan Gabriel y Ana sin poder decirlo, ni siquiera el uno al otro.<br /><br />Hay otro tipo de ángeles por supuesto. Como Nydia, aquella compañerita de Sofía quien guardó en un closet un trozo de chorizo durante varias semanas hasta que éste se descompuso. Entonces preparó unos tacos con chorizo que ofreció a Sofía durante el recreo a sabiendas de que ella no se resistiría a comerlos pese a que Nydia molestaba constantemente a Sofía frente a sus compañeros llamándola gordinflona, panzona y estúpida. Nydia había visto a Sofía tomar alimentos de la basura y comérselos creyendo que nadie la observaba. Pensaba que Sofía era una asquerosa tragona.<br /><br />Debido a la intoxicación por comer los tacos Sofía fue a dar al hospital. Ana regresó a la escuela para pedir castigo para Nydia, cosa que nunca sucedió.<br />Después de abandonar el hospital, Sofía no volvió al colegio. Eran ya tantas las escuelas a las que había acudido, a las que Ana había rogado por una oportunidad para su hija hasta que se dio por vencida. Sofía permanecería en casa, ahí estaría segura aunque no terminara la primaria.<br /><br /><br />Nos aseguran que su enfermedad es incurable, que lo único que tenemos que hacer es mantener a Sofía alejada de la comida, darle terapias, pero eso es imposible, Sofía es muy floja, no quiere, y yo, yo no puedo mas. Me cuesta trabajo manejar ya, tengo los nervios destrozados, no puedo estar llevándola con tantos terapeutas, psicólogos y nutriólogos. ¡Como si fuera tan fácil negarle la comida! Ayer que la lleve al parque se me acercó una fulana y me dijo que ella podía darme algo para ayudar a la niña a bajar de peso, ¿qué sabe ella de la enfermedad de Sofía? ¿Cómo pudo atreverse a decirme eso? Además, los niños también van a querer que los lleve a prácticas de futbol, al karate o quién sabe a qué otra cosa que se les ocurra. Mejor nos quedamos todos en casa y ya está.<br /><br />No te preocupes, asegura Gabriel, en cuanto le entre la pretensión va a bajar de peso, ya verás, el novio la va hacer cambiar y entonces dejará de pensar en la comida.<br /><br />Voy a llevarla con el médico que me recomendó Laura, dice que ha curado a personas que tienen cáncer. Ella conoce a alguien a quien el doctor curó. Dicen que es muy estudioso y que tiene métodos para hacer que los cromosomas se recuperen y si es así, todo éste infierno quedará atrás, ella podrá vivir una vida normal. Entonces ya no tendremos problemas, dejaré por fin los antidepresivos y los somníferos, tendremos ya a la hija que siempre soñamos, la que me acompañaría a todas partes y compartiría mis cosméticos, la que te recibiría corriendo hacia ti gritando, ¡Papá, papá! cuando volvieras de la oficina.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-51046569944918915422009-02-13T20:29:00.000-08:002009-02-13T22:51:11.219-08:00Un largo, largo viaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvXyUXmI1sMCmfkc7qP7eZdk2HZnUfJArldqpagfkqdJupByecJnrmPLXMs1-Q2Zz-eRwFK6xYJYiUpoqcSjcA8bca-8ccZ9YWGISKbE_asfZUJXnbWVXlH_TcdjJacxmQHR32islOISc/s1600-h/DSCN0512.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302538985896584434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvXyUXmI1sMCmfkc7qP7eZdk2HZnUfJArldqpagfkqdJupByecJnrmPLXMs1-Q2Zz-eRwFK6xYJYiUpoqcSjcA8bca-8ccZ9YWGISKbE_asfZUJXnbWVXlH_TcdjJacxmQHR32islOISc/s200/DSCN0512.JPG" border="0" /></a><br /><div>Si hay algo que me guste hacer es manejar en carretera. Me encanta manejar e ir escuchando mi música y cantandola. En mi carro, la música la programa el que va manejando, entonces el viaje involucra un constante conectar y desconectar de ipods. La plática en el camino a menudo sale sobrando, voy buscando repuestas, preguntas y recuerdos mientras manejo. He manejado muchisimo en carretera, sola y acompañada, así que el viaje que emprendí el martes pasado pensé que sería igual de tranquilo y sin complicaciones. Ir y venir a Nogales, Arizona con objeto de hacer trámites y compras. Nada diferente a otros, ¿o si?</div><br /><div>Pues resultó que sí. Ibamos mi mamá, mi hermana y yo tranquilamente esperando gastar dolaritos y desestresarnos al mismo tiempo. Pero no contabamos con que viviríamos una serie de situaciones desafortunadas e hilarantes.</div><br /><div>Poco antes de llegar a Nogales, no me pregunten en qué kilómetro, caí en un bache, si un bache en la flamante carretera de 4 carriles, de no creerse, pues con lo que cobran una no esperaría encontrarse con otro contratiempo que no sea ser detenido por agentes federales o soldados con visión de rayos X.</div><br /><div>Los muy elegantes rines de las llantas que a decir de algunos se veían fabulosos en la camioneta negra, no pudieron mas que sucumbir ante el bache en la carretera. Ya había yo comentado con mi hermano mayor que yo era bastante ecológica y que, por no causar mas daño al planeta, me complacía el contar con unas llantas delgadas que solo cubrían los rines. </div><br /><div>Afortunadamente no iba a gran velocidad y me acordé de no pisar el freno súbitamente, aminoré la marcha y finalmente me detuve en un claro de la carretera. En la entrada a las curvas de Quijano, justo a lo que después ví era la entrada a un rancho. Cada que paso por ahí pienso que ese ha de ser un lugar donde tienen casas de seguridad donde mantienen a personas que han sido secuestradas, lindo el lugar, ¿no? Bueno, pues ahí me detuve justo cuando entraban al Rancho Aguafría un señor y dos jovenes quienes se inquietaron cuando vieron que me estacioné y me bajé del carro para inspeccionar el daño. El panorama no era muy alentador, las dos llantas del lado derecho estaban hechas pedazos. </div><br /><div>Los tres hombres nos preguntaron si necesitabamos ayuda y empezamos a buscar la herramienta necesaria para cambiar la llanta. Pero ese no era todo el problema, tampoco encontrabamos el compartimiento del carro que esconde el preciadisimo Jack. Luego de revisar (si todo falla, lee las instrucciones!) el manual, encontramos el dichoso escondite. Solo para concluir que no podríamos solucionar mucho el problema, necesitabamos DOS llantas extra. Entonces pensé en llamar a la compañía aseguradora a la que he pagado (a regañadientes, si pero) puntualmente desde hace años y la cual no había necesitado nunca y preguntar si te contaba con asistencia en el camino. Luego de esperar (con música, no vayan a creer que no son amenos) me contestaron que sí, ¿en qué kilómetro se encuentran? Pues miré si voy a averiguar, seguro me atropella un carro, pero es en la entrada sur a las curvas de Quijano. ¿Guijarro?, no Quijano! Bien, sigo con usted, no cuelgue (¿cómo iba a colgar??) Tras la espera me dijeron que llegarían en 60 0 70 minutos (creo que consideraron que me asustaría si me decían que en una hora, digo estaba cerca de Nogales, conocido lugar donde matan gratis). Adiós y a esperar.</div><br /><div>Uno de los señores que amablemente trataban de ayudarnos me insistió para que llamara a los angeles verdes. Lo hice. Me dijeron que saldrían a tratar de localizarnos, cuando le pregunte a la amable operadora cuánto tardarían me dijo que no sabía, pues las condiciones eran difíciles ya que había nevado en Nogales. Le dije que en efecto, pero que el sol estaba radiante a las 10 de la mañana y la carretera no estaba cerrada. A lo que me contestó que aún así era peligroso, PARA LOS ENCARGADOS DE AUXILIAR A LOS AUTOMOVILISTAS EN CARRETERA??? En fin, ya sabemos que los angeles verdes son en realidad leyedas no urbanas, hace años que no veo a ninguno en la carretera.</div><br /><div>Eventualmente llegó la grúa de la aseguradora. La conducía un joven con una mano vendada que venía acompañado de un chalán, si recuerdan la gustada serie televisiva ¿Qué nos pasa? tambien tendrán en la memoria al "no hay, no hay", bueno pues ese mismisimo era el chalan. Con una gorra negra que le cubría una cola de caballo y quien al ver las llantas no pudo hacer otra cosa mas que reirse. Un federal de caminos (con mucha prisa) que había llegado a "auxiliarnos" nos instó a que nos apuraramos para subir el carro a la plataforma de la grúa, me indicó que me subiera al carro y lo moviera para atrás para hacer espacio para la grúa. Al tratar de encender el auto, click, click, nada, la batería se había muerto por dejar las intermitentes encendidas 60 ó 70 minutos. Luego de batallar un poco con el volante pudimos colocar la camioneta sobre la plataforma, un leve brinco nos indicó que las llantas ya no se encontraban sobre la orilla de la plataforma, sino seguras sobre ella. Los 3 Reyes (a decir de Baruch) que nos auxiliaron primero tambien tomaron las fotos de rigor que les pedimos (solo para no olvidarnos de la hazaña, no por cuestiones de seguros ni nada). Así que ahí nos tiene, sonriendole al pajarito, desde lo alto de la grúa. El viaje hacía Nogales continuó, no les diré que cálidamente, pues mi hermana había bajado la ventanilla de su lado al bajarnos del carro y ahora, sin carga suficiente, no podiamos subir el vidrio, así que en esa mañana gélida, seguimos nuestro camino con el viento despeinando nuestros cabellos, pero no precisamente de una manera romántica.</div><br /><div>Al llegar a Nogales descubrimos un paisaje hermoso, claro para aquellos que pueden disfrutar la nieve depositada en techos de casas y a la orilla del camino. Para nosotras que sentiamos el aire helado, no era un paisaje acogedor. Llegamos a la Michelin y antes que bajaran el carro de la grúa (como insistían el nohay, nohay y manquito conductor) pregunté si había las llantas que necesitaba. Me respondieron que no. Les dije a los de la grúa que no me bajaran el carro ahí, que me llevaran a otro lado. Pero me contestaron que "el servicio se acababa hasta ahí". Ya saben como es una de necia, así que llamé de nuevo a la aseguradora y les dije que tenían que llevarme hasta donde pudieran componerme el carro. Mientras esperaban los de la grúa (y nosotras, arriba de la grúa, aún) que les dieran la orden de continuar. Así desde las alturas, escuchamos a un tipo, afuera de un estanquillo que gritaba "Madre, Madre, ¿Maneja bien el de la grúa?" Al principio nos hicimos las que no escuchabamos (estamos muy jovenes para ser su madre, pensamos), pero la pregunta si nos hizo reír. Decidimos entonces comprar unas sodas y unas papitas, para aminorar la espera. Mi hermana le dió $50.00 pesos al empleado de la tiendita que nos había acercado 2 cocas y una bolsa de papas. Cuando se regresó el tipo por el cambio a la tienda, arrancó la grúa. Adios feria!! Bueno dijo mi hermana, hagan de cuenta que estamos en Cancún, dos sodas y unas papas a $50.00 pesos.</div><br /><div>Seguímos entonces nuestro peregrinar hasta Toyo Tires. Nos estacionamos y solo con voltear a ver el carro, el "gerente" de la llantera dijo que no tenían de esas llantas ni manera de quitarlas (pues le dije que las quitaran y yo iría a Nogales, Arizona a comprar otras). No, dijo, vayanse allá, a Pepe Tires, señalandonos la dirección. Le insistí en que nos diera la dirección exacta, pues no sabíamos dónde era. Siete luces hacia el norte (claro, ya estaba CASI en Estados Unidos, ya no eran semáforos, sino "luces", solo me faltaba el six peck). De nuevo la decepción y de nuevo los de la grúa, con su "el servicio se acaba aquí". Pero (si a TV vamos) no contaban con mi astucia! Volví a llamar a la aseguradora, y me volvieron a decir que me tenían que llevar hasta donde me arreglaran las llantas (ahora si, no lo podía creer!!!) Mientras (otra vez) esperabamos que los de la aseguradora se comunicaran con los de la grúa y les dieran luz verde, escuchamos un rechinido de llantas y un golpazo de carro contra carro. Bueno, de carro contra grúa. Si, un carro se fué a estrellar contra la grúa, MI grúa! NUESTRA grúa (ya empezaba a gustarme). Señora, dijo el manquito conductor, vamos a tener que esperarnos un rato a que llegue el dueño (real) de la grúa, por el choque, pero ahorita viene quien las pueda llevar. Para estas alturas ya todo era de risa loca y no había mucho que hacer. Eso sí, lo de tomarse la soda ni pensarlo, ¿cómo ir al baño luego de tantas horas y de tanta risa? Un solitario sujeto caminaba por la acera, sumido en sus pensamientos sobre la crisis tal vez, repentinamente volteó y reparó en una camioneta negra arriba de una grúa y exclamó Ja, ¿y eso? y continuó su camino, ¿ habrá encontrado respuesta en los dos segundos que tuvo para hacerse la pregunta? a saber, por lo pronto, lo distrajimos de su penosa preocupación. Y tuvimos que reirnos de nuevo, pensando que nos debíamos de ver rídiculas sentadas arriba de un carro que no funcionaba.</div><br /><div>Eventualmente pudimos seguir como la hormiguita, ¿hay llantas?, no, no hay, ¿hay llantas? no, no hay. Entramos a la avenida que termina en la línea, plagada de expendios y tienditas. Desde una de los expendios escuchamos a otros hijos probablemente de la misma madre aclamada líneas arriba quienes, claramente preocupados por nuestro bienestar, nos urgían a que nos pusieramos el cinturón de seguridad y no conducieramos a alta velocidad.</div><br /><div>Llegamos a Pepe Tires en donde el vendedor de llantas le dijo inmediatamente al manquito conductor que nos bajara, que si tenían llantas que vender, digo, la manera de auxiliarnos. Para éstas alturas del día, el nohay, nohay, ya había desertado. Luego del choque de la grúa, optó por retirarse, lentamente, sin mirar atrás, en busca creo de algun expendio, pero eso solo lo creo. El manquito conductor estaba feliz, por fin se desharía de mí y mi obstinación (cuántos quisieran lo mismo, jajaja). Al fin pisabamos tierra firme y maravilla de maravillas, al lado de la llantera había un restaurante. Mi hermana le llamó a mi comadre Norma, oriunda de Drogales y le preguntó que si "El Tule" era un buen lugar para comer. No tuvo que responder mi comadrita, yo le aseguré a mi hermana, que aunque el lugar fuera un congal, con gusto acudiría, con tal de comer algo (e ir al baño, dicho sea de paso!). </div><br /><div>Mientras mi hermana y mi mamá iban al restaurant, yo me las averiguaba con el tipo de la llantera, quien quería venderme los 4 rines y llantas obviamente a precio de oro. Le dije que solo pusiera la extra, me vendiera otra llanta que rodara y me iría a Nogales, Arizona NO en grúa y ahí buscaría por mi cuenta. Tendrían que traer la llanta del otro lado y tomaría media hora, me dijo. Oiga ¿y ya supo que mataron a Jaime Ostler? justo afuera de su negocio, lo querían secuestrar. No tenía nada que ver con mis llantas, pero tal vez el fulano quería que me dejara de preocupar y pensara en otra cosa, ¿no? Una hora después, un policia que nos quería distraer también, nos contó con lujo de detalle la persecución de los asesinos y cómo éstos habían herido a otros 2 policias. Por eso yo estoy mejor aquí, adentro de la llantera, no vaya a ser, ¿verdad? No sé para qué hay periodicos en Nogales, si la comunicación oral es más rápida, al menos en Nogales.</div><br /><div>Me fuí a "El Tule" a esperar que colocaran las llantas. Mi mamá, ya bien comida, me recibió con un "Oye, mientras esperan, ¿no crees que yo podría irme yendo? Quiero ir al banco y de ahí me podría ir al Penney y esperarlas allá. Si, mi madre abnegada, que siempre ha velado por sus hijos y siempre ha estado a mi lado, en las buenas y en las malas, ahora a sus tiernos casi 80 años, me abandona. Total, las llantas y la bronca eran mías, ¿no? y las tiendas estaban ahí nomás, pasando la línea. Andale pues, tu no te preocupes, te llamamos un taxi y te vas. Pero si hay un camioncito que te lleva de la Villa de París al Penney. No mamá, toma otro taxi en la placita y que ése te lleve al Penney. Y allá va Doña Tere, tambien, sin mirar para atrás. Si, Francia, ya sé madre de tigresa, pintita, ni cómo reclamarle.</div><br /><div>Para esperar con ganas, pedimos un café en el restaurant, no había. Como ya para éstas horas (4pm, me ponché a las 10am) sabía que no regresaría a Hermosillo, pensé que tendría que comprar unos cigarros para fumar a las 9 de la noche (hora acostumbrada para fumar). Le pregunté al mesero (tambien parecido al de la tele) si vendían cigarros. Me dijo que no, pues no, verdad? si ya no puede una ni fumar en un restaurant. Solo sonrió y se retiró, si, si como el de la tele, pidiendo excusas a nombre de todos los meseros del mundo, EN SERIO). Al rato regresó, con un cenicero, un encendedor y un cigarro marlboro ROJO. Ándele, me dijo, para que al menos mate el gusanito. No fumo durante el día, me mareo, pero ¿cómo desairar al acomedido joven? Ahí me tienen fumando un cigarro (gracias a Dios, no era Fiesta, como aquel que pedí en la Uni). Mientras fumando esperaba, pasó por nuestra mesa un vendedor de cachitos de lotería, preguntandonos que si comprabamos uno. Mi hermana volteo y dijo (sabiamente) lo último que compraría éste día es un cachito de lotería. Mi hermana, habla poco, pero cuando lo hace....¿verdad, Chema?</div><br /><div>A las 5:30, luego de irnos por un café (y cigarros) al OXXO (y leer en la portada de un periódico sobre la mujer baleada que había dado a luz, si les digo, Drogales), por fin pudimos cruzar la línea. Allá encontré los rines y los cambiaron. La aventura había tenido un final feliz, justo como yo quería, pasaría la noche en Nogales. Donde luego de batallar un poco, conseguimos un cuarto de hotel, para descansar. Pero, los vecinos del cuarto de al lado no estaban ahí para descansar y tuvieron un fiestón. ¿No serían de los delincuentes que pululan por la frontera? Ay, quién sabe yo ya estaba muy cansada luego de hacer unas compras hasta las 11 de la noche. Ya ni de qué preocuparme.</div><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-26861495802120518632009-01-26T16:25:00.000-08:002009-01-28T21:31:06.474-08:00La luna y el solAmaneciste de luna, ¿verdad? En ocasiones ni yo misma me doy cuenta que así es. Sino hasta despues que me lo recuerda mi marido. ¿Qué puede suceder en una noche para que al despertar sientas esa rabia ante el sol que no sale, el café que se tarda en estar, el niño que no está listo a tiempo, o el simple respirar de otra persona. El domingo estaba espléndido, la brisa corría leve y el cielo tenía un color azul (ya sé que ni es cielo ni es azul, Czarina) pero vaya en el momento que me tomaba el café y leía el periodico en el jardín, ni siquiera la pata enorme de la "Plata" sobe mi hombro, buscando mi atención podían causarme descontrol alguno. Durante un momento cerré los ojos y me acurruqué en el sillón, la perra lo movió, no sé si tratando de cerciorarse de que yo aún respiraba. Yo seguía ahí sintiendo como el calor del sol se extendía a sus anchas en ese día de pseudo invierno. Me dió mucho trabajo levantarme de ahí, no se escuchaba ruido alguno, tal vez si hubiera puesto suficiente atención hubiera escuchado al viento pasando por el pasto como lo leí en algún libro una vez. Pero nada, solo escuchaba el silencio. Delicioso silencio. En eso de la luna y sus efectos sobre el estado anímico nunca había reparado antes, será porque me gusta regirme mas por el sol y su inmutabilidad. Fué hasta que Diana mencionó la tabla que llevaba mensualmente. En ella anotaba las fases de la luna contrastandolas con el estado de ánimo de su hijo con Síndrome Prader Willi. Al tiempo descubrí que mi hijo (con síndrome Prader Willi) también era afectado de una manera similar. Ni hablar, casi a caminar de puntitas con cada luna llena al mes. Visitando a un amigo ginecólogo hace un mes en su casa de campo les comenté que bien podríamos quedarnos a dormir allá, a lo que la esposa respondió, "no creo, ésta luna esta paridera, si nos quedamos, a media noche alguien le llamará a mi marido para que le atienda el parto". Pero si Sabines decía que es bueno para alejar a los médicos. Recordemos a Sabines entonces, en los días de luna.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-28277957972801174742008-12-17T19:58:00.000-08:002008-12-17T21:03:33.124-08:00El primer amor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_P901efZLL1Dhb8hbpixskD1VuFbLwUmO3YXWw5ta-eKNeTaUhL6DSj1wThsJYsJ2vgq5OYAa97f6snLbY8Gj7qZQsqUeHALu_l_vAXhkdwHFK1EUH2FzdPdi52lkrdEsrrAXP3-ErU/s1600-h/norman-rockwell--first-love.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280991219292354946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_P901efZLL1Dhb8hbpixskD1VuFbLwUmO3YXWw5ta-eKNeTaUhL6DSj1wThsJYsJ2vgq5OYAa97f6snLbY8Gj7qZQsqUeHALu_l_vAXhkdwHFK1EUH2FzdPdi52lkrdEsrrAXP3-ErU/s200/norman-rockwell--first-love.jpg" border="0" /></a><br /><div>El primer amor no se olvida. Una frase trilladisima que puede o no ser verdadera, dependiendo de a quién se le pregunte o, me parece, cuánto quiera la persona recordar. Cuando empecé a plantearles a mis conocidas (lo siento, creí que las mujeres sería un poco mas sensibles ante éste tema) mi idea de escribir sobre el primer amor a mas de una les noté en la mirada un dejo de nostalgia y algún suspiro se les escapó. En esos casos noté que algunas querían compartir un poco más sobre el tema, pero por exceso de público o falta de tiempo no se dió paso a una explicación que igual sería una larga plática. Espero poder poner en éste blog algunas de esas conversaciones, las demás irán a otro lugar. </div><br /><div>Otra de las conversaciones fué más bien tajante, supongo que mi marido fué mi primer amor y punto. Nada más que añadir. </div><br /><div>Por ahí me encontré con otra señora, una completa desconocida, quien me comentó que tambien su primer amor había sido su marido, pero ella pasó a comentarme que, luego de treinta y tantos años de matrimonio la duda había surgido. ¿Eso era un amor? y ¿sería el amor de su vida? ¿cómo comparar si no había besado a nadie más? ¿los besos de él son aquellos con los que se sueña eternamente? ¿cómo saberlo si son los mismos siempre? Esa fué una de las conversaciones que </div><br /><div>me rompió el esquema. Suponía que la ilusión de ese gran amor involucra en sí el deseo de que el primer amor fuera con el que quisieramos compartir la vida entera y entonces casarse con el primer amor no permitiría lugar para dudas como las mencionadas anteriormente, no tendría que pensarse si el segundo, tercer o enésimo amor fuera el de para siempre. Como corolario me dijo "ojalá hubiera sido mas puta, a éstas alturas, no me atrevo a tratar de averiguar" basicamente porque su vida es buena y considera que el precio a pagar por indagar mas a fondo sobre el tema sería demasiado caro. Pero si, es un hecho que le ha pasado por la cabeza besar a alguien mas.</div><br /><div>En mi cabeza giran otras posibles historias algunas mas descabelladas que otras, pero todas dignas de ser contadas. Me parece que evocan sentimientos que en algun momento nos parecieron de una importancia vital y, luego, al pasar el tiempo los podemos poner en perspectiva... a veces. Otras veces podríamos concluir que acaso no valieron la pena, pero de igual manera ocurrieron. De cualquier modo, a ésta soñadora incansable, le parece un tema sumamente interesante. Me gusta ver las expresiones de las personas ante el recuerdo, a mí que, tantas cosas se me olvidan. </div><br /><div>Por supuesto, si alguien que lea ésta entrada quiere compartir su experiencia más ampliamente puede enviarme un email a <a href="mailto:mar.rbk@gmail.com">mar.rbk@gmail.com</a>. Los que no, pueden entonces seguir el consejo de Sabina y tomar pastillas para no soñar.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-79656411500546249132008-12-01T20:18:00.000-08:002008-12-03T06:15:11.872-08:00Te haría un marTe haría un mar<br /><br />Un mar tranquilo donde reparar fuerzas<br /><br />donde sintieras el calor de los rayos del sol<br /><br />penetrando tu piel como mis caricias<br /><br />Un mar embravecido<br /><br />para dominarlo juntos<br /><br />y mantener nuestra barca a flote<br /><br />Un mar con brisa suave<br /><br />que nos llevara en calma a puertos libres.<br /><br />Un mar en el que a cambio de flores<br /><br />escucharamos a las Nereidas<br /><br />y nuestro sueño, cual Galatea<br /><br />cobrara vidaUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-77847408165806427982008-11-29T21:07:00.000-08:002008-11-29T21:53:48.648-08:00Mañana en el ayer.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWdQxXPvn8RdP0rAuBBXJNHbpOgQJ4hBuJ9X-D7lq_KA2Ai9dAVNhzFT-pOGcImt2YmPBNsvgD1sOiKza1CBg8H-ZWwCoI_-H9OQAJ7PVDNTN7M0PJ9Ck-j-gIraAQMdEFxLBbwqERUgw/s1600-h/IMG_0007.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274322362512529234" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWdQxXPvn8RdP0rAuBBXJNHbpOgQJ4hBuJ9X-D7lq_KA2Ai9dAVNhzFT-pOGcImt2YmPBNsvgD1sOiKza1CBg8H-ZWwCoI_-H9OQAJ7PVDNTN7M0PJ9Ck-j-gIraAQMdEFxLBbwqERUgw/s200/IMG_0007.JPG" border="0" /></a><br /><div>Me despertó el tañer de las campanas, ¿dónde estoy? me pregunté antes de abrir los ojos y descubrir el techo atravezado con vigas de madera. No, pensé, no es la misma habitación, hay demasiada luz colandose por la ventana. El cuarto de mi infancia tambien era tan alto como el de ésta habitación y las campanas se escuchaban llamando a misa de 7 de la mañana, justo como ahora escuchaba, pero las puertas de madera no permitían el paso de la luz. Una campanada larga y solitaria seguida de otras mas cortas. Me acurruqué volviendo a mis recuerdos esperando escuchar la segunda llamando a misa. Recree las dos camas que solía haber en mi cuarto, mi cama y la de mi abuela. Vi claramente la mesita de noche que, por no haber espacio, estaba colocada a los pies de mi cama. Sobre ella estaban varias imágenes de santos y una de la Virgen de Talpa. Junto a ella había figuritas hechas de chicle de Talpa que traían los peregrinos como recuerdo y el cual no importando cuan recién hecho estuviera, sabía a viejo, sin ninguna textura chiclosa, sabía a chicle de Talpa, ni a la fresa esperada que buscabas cuando te comias una de las florecitas rosas de alguna de las canastitas.</div><br /><div>El cajoncito de la mesa de noche contenía los misales de mi abuela, algunos de ellos los conservo aún y me transportan a aquel obscuro cuarto con las paredes llenas de fotos. Sobresalía la foto de un niño vestido de traje y corbata con una vela en su mano y un listón en su antebrazo tomada el día de su primera comunión, era un ahijado de mi abuela a quien una bala perdida le había quitado la vida, me daba una curiosidad saber si la bala había sido disparada durante la cristeada, porque tambien sobre mi cama había otra foto con unos señores empistolados y una leyenda "Viva Cristo Rey" decía. Esa parte sí me la habían contado en Nayarit. Aunque cuando mi Tío Ramiro salía al corral a dispararle a botellas vacías, mi abuela y mi Nina Concha gritaban aterrorizadas llamandome "Peque, Peque ven acá", siempre me recordaban al niño de la foto, por eso tal vez nunca me dejaron disparar un arma.</div><br /><div>Para la tercera llamada a misa, ya había recordado la mesita de noche de mi abuela, una charola de una cervecería con una modelo vestida con sobrero de charro. En esa mesita colocaba mi abuela cada noche una botellita de alcohol para los vahídos, una latita de pomada de </div><div>La Campana, un frasco de Vick vaporub, que era bueno para todo y el vasito de agua que me pedía noche a noche. Yo iba a traerlo descalza, subiendome a las sillas para prender y apagar las luces de los focos que pendian del techo en la cocina, el cuarto del perico y el pasillo oyendo las recriminaciones de mi abuela "ponte los zapatos, se te van a hacer los pies de india, muchacha!" Sobre la silla de madera y mimbre a los pies de la cama de mi abuela se encontraban sus chales que tarde a tarde me enviaban a buscar antes de salir a sentarnos en la banqueta y recibir los saludos de "buenas tardes, Doña Herminia" de todas y cada uno de las personas que pasaban frente a la casa. Todas las tardes sacabamos y metiamos las sillas que estaban en el recibidor para regresarlas a su lugar antes de las ocho de la noche, hora en que rezabamos a las benditas ánimas del purgatorio, antes de escuchar la radionovela "Chucho el Roto".</div><br /><div>Durante ésa media hora que pasé en la cama esperando escuchar de nuevo las campanadas en la habitación de paredes de piedra con techos envigado en el hotel conservado en el centro de Morelia que supongo alguna vez fué una casa como la de mi infancia en Nayarit recorrí de nuevo mi casa y mi vida en el pueblo que tanto añoro. La vida con mi abuela, mis tíos, mis amigos. La plaza con sus bancas, jugar a la roña, pararme en el centro del kiosko y gritar con todas las fuerzas para escuchar el eco regresandome el grito. Quisiera que el eco tambien pudiera regresarme ahora ahí, regresarmelo todo.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-4672447380439019152008-11-15T20:34:00.000-08:002008-11-15T21:21:01.674-08:00A escribir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijzOjPc6YWUpb-Rv6VCoLs_R92d9A1qXjwJRKsGTkxGEwnu0ONr_Jmlzjd65NddZ-5YJV5kY6DrNEQy4i9dVKzwvvx0Mo71UpEJmAR9UCL0DlyWi6g1U4_cVydirPjWQLJwiyKxPfZbyA/s1600-h/escribir.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269119758106142850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijzOjPc6YWUpb-Rv6VCoLs_R92d9A1qXjwJRKsGTkxGEwnu0ONr_Jmlzjd65NddZ-5YJV5kY6DrNEQy4i9dVKzwvvx0Mo71UpEJmAR9UCL0DlyWi6g1U4_cVydirPjWQLJwiyKxPfZbyA/s200/escribir.jpg" border="0" /></a><br /><div>Angeles Mastretta abrió su presentación diciendo que todos los que estaban reunidos en la Plaza Hidalgo el viernes 14 eran personas a las que obviamente les gustaba leer. Conminaba a todos a que escribieran. La idea era de que el escribir hace a las personas mejores y ahuyentaba la necesidad de pagar terapias psicológicas al mismo tiempo. Dos veces en esa misma noche escuché la misma pregunta: ¿Cómo le haces para escribir? Y es que todos parecen tener la idea de que escribir es lanzarse a escribir la novela del siglo, pelearse a muerte con los grandes escritores. Creo que eso es lo mas aterrador, jamás podrás llegarle ni a los talones desde tu pueblo a esos personajes fabulosos que nos imaginamos, son los escritores, vaya si ellos tiene el "don", qué vas a poder tú desde la infinita ignorancia acumulada. Incluso si toda tu vida has leído.</div><br /><div>Es cierto que muchas veces piensas más en escribir cuando no tienes la disciplina de sentarte a escribir. Pero incluso pensar en escribir me parece una forma de hacerlo. Y ante ésto viene la siguiente pregunta ¿en qué te inspiras? y me entonces me encontré un día extremadamente inspirada para escribir un poema cuando... me ponía unos calzones!!! éstos tenían un corazón y entonces salió</div><br /><div>"con el corazón en el vientre</div><br /><div>para amarte con todo el cuerpo</div><br /><div>para amarte con el alma</div><br /><div>desde el infinito de mi cuerpo"</div><br /><div>No lo terminé, pero éstá ahí latente como la necesidad de escribir, como otros cuentos que esperan danzando en mi mente, con la urgencia de salir esperando que les dé mi tiempo, ese tiempo que me roban otras ocupaciones. </div><br /><div>Angeles también hablaba de la valentía que se requería para salir de nuestras guaridas (en el sentido de la Real Academia: amparo o refugio para librarse de un daño o peligro) y atrevernos a acudir a una feria del libro en una ciudad cercada por la violencia (esa parte me dio un poco de verguenza, pero luego pensé, pero si tú vienes del DF, la ciudad culmen de la violencia!). Esa misma valentía la debíamos utilizar para escribir, no importa si no es ni medio bueno lo que se escribe, lo cierto es que a uno le hace sentir mejor. A veces rídiculo, y entonces podemos reírnos de nosotros mismos, lo cual no cae mal de vez en cuando.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-61615042648884436892008-11-04T19:05:00.001-08:002008-11-04T19:24:02.996-08:00La belleza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOZYeJL_Af9zQhRGSRYzP95w4Zg6mpgvPTf5icnLtIIanMKZnI0uy7ANYBkvY91MfDduA0bqN6N4Krut8TYQgUiqtZMKjncMEqxpAjE7hnREqtadwBRQwXm8enZc6dK2Z9ohLIO_UEthU/s1600-h/25072008404_1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265008930008437794" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOZYeJL_Af9zQhRGSRYzP95w4Zg6mpgvPTf5icnLtIIanMKZnI0uy7ANYBkvY91MfDduA0bqN6N4Krut8TYQgUiqtZMKjncMEqxpAjE7hnREqtadwBRQwXm8enZc6dK2Z9ohLIO_UEthU/s200/25072008404_1.jpg" border="0" /></a><br /><div>¿La belleza vendrá en nuestro auxilio? Entre tantos muertos, en medio de tanta violencia con granadas, pistolas y cuchillos, ¿podremos de algun modo encontrar momentos de paz? Hablamos cotidianamente de problemas económicos, que si el dolar sube, que si la recesión, que si en México la hay o no. Nuestro gobierno al parecer trata de hacernos creer que no es así. Durante el informe del MiniGober, uno (al menos del que supe) de los asistentes comentó que creía que el gobernador era de otro estado por la manera como estaba mostrando los avances de su gestión a los cuales no había crisis que le hiciera mella. El gobierno Federal pagó anuncios que repiten constantemente en los que aseguran que México no está en crisis económica. Las televisoras han hecho anuncios en los que "grandes" artistas nos dicen que todo está bien. Crisis, ¿cuál crisis? si somos mexicanos y podemos, me pregunto ¿podemos qué? </div><br /><div>Se me ocurre que podemos leer, la feria del libro está a unos días de poner maravillas en la Plaza Zaragoza. Podemos escuchar música, el querido Alberto estará en nuestra ciudad, una orquesta de mujeres cubanas deleitó a los que pudo en el Zubeldía. En fin, podemos buscar la caricia para nuestros sentidos. </div><br /><div>Al viento y a la red va mi deseo de que a todos nos encuentre la belleza, a éstas alturas de éste año aunque nos hayamos tardado hasta el otoño para sentirla.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-8013108459272579592008-10-30T13:53:00.000-07:002008-10-30T14:10:19.563-07:00Desolación<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCft3eESYTzZEFT23Dik_jHjviZj8C1o3i8paIPjJO_MM6bxxsh9a2XAzybIbmkpKsrR2fRSeGiYunVa8ELDjxgUZXycI_4SZGiAeSTTTpDh4NMYzQRvItjSVqZOZ5OZlNuGFuldyZPns/s1600-h/desolacion.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5263057118312682290" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 133px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCft3eESYTzZEFT23Dik_jHjviZj8C1o3i8paIPjJO_MM6bxxsh9a2XAzybIbmkpKsrR2fRSeGiYunVa8ELDjxgUZXycI_4SZGiAeSTTTpDh4NMYzQRvItjSVqZOZ5OZlNuGFuldyZPns/s200/desolacion.jpg" border="0" /></a><br /><div>Traspasa tu mirada mis ojos</div><br /><div>destruyendolos</div><br /><div>tus manos queman mi piel hasta los huesos</div><br /><div>al acariciarla </div><br /><div>con aquel amor que ahora te falta</div><br /><div>Mis oídos taladras cuando dices</div><br /><div> adiós</div><br /><div></div><br /><div> Y ahí ya no estoy</div><br /><div> ahí queda solo desolación.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-9548534413545630932008-04-08T21:38:00.000-07:002008-04-08T22:36:05.044-07:00Papá Chema<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBSgMfQI0HhJ7kNMqCR1I5Gf_M_7vyMQxYjw4FYi7cJZnJiURiDoRgcOqbPtWI6YDIeTyrgQveMaeNSLf17ItUV2TtF8ah14XWB0t_fmmB5KqkjKR4k824-D-BaDLOiJwluQoCLBo5wI/s1600-h/PC250053.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187114905222862050" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBSgMfQI0HhJ7kNMqCR1I5Gf_M_7vyMQxYjw4FYi7cJZnJiURiDoRgcOqbPtWI6YDIeTyrgQveMaeNSLf17ItUV2TtF8ah14XWB0t_fmmB5KqkjKR4k824-D-BaDLOiJwluQoCLBo5wI/s200/PC250053.JPG" border="0" /></a><br /><div>Hay razones para escribir y razones para dejar de hacerlo. Y hay la sin razón de escribir. Esa que te urge a hacerlo, por traerlo todo en la cabeza y no querer soltarlo. ¿Qué caso tiene? ¿Qué miedo tienes? Miedo a que al escribirlo se desaparezca o que te obligue a llorar buscando un consuelo que llevas ya dentro. Estos últimos meses he escrito algo, éstas últimas semanas no he podido escribir. Quería escribirte ésto justo el día que te fuiste, decirte lo que pude decir. Gracias por enseñarme a preguntar, gracias por crear en mi esa mente inquisitiva y rebelde, libre vaya. Hablarte para que te fueras tranquilo pues todos lo estabamos. Cumpliste fabulosamente tu misión de padre, viendo, guiando, soltando y pidiendo que regresaramos a tu lado. ¿Cuándo volviste? me preguntabas cuando dejaba de visitarte un par de días y yo te contestaba que acababa de regresar y que tú habías sido la primera persona a la que visitaba, eso te alegraba y emitías una exclamación entre la incredulidad y la certeza. Si no te iba a visitar tu venías o me llamabas para que fuera por tí o enviara a mi hijo, el que tan bien maneja, según tú. La certeza me la diste tú mismo cuando desconsoladamente lloraba abrazada a tu cuerpo inerte, cuando para despedirte me iluminaste con esa imagen, tu y yo caminando juntos, así caminaremos Papá, te entendí, caminaremos, yo con mi mano en tu brazo. Tu brazo fuerte que me protegió siempre, que me permitiste tomar cuando te faltaban las fuerzas. Gracias Papá, por tu ejemplo de fortaleza y de trabajo. Por enseñarme a vivir sin temores, recuerdo perfecto las tantas veces que dejabas tu carro abierto, con las llaves en el encendido, cuando llegabas a visitarme a mi casa, solo un par de minutos, a verme, a que te viera, no querías nada mas que vernos, vamos ni agua! solo te estacionabas y salías corriendo, brincando las escaleras de la entrada, como diciendo, mirame joven a los 70 y tantos. Después no temí llegar a verte aunque fueran dos minutos. Pude estar contigo tardes enteras viendo los toros que al principio me parecía un acto verdaderamente barbárico y luego se tornaron conversaciones de las que extraía tus conocimientos. Tardes de sábado viendo por televisión "sábados con Saldaña" en los que rememorabas tus viajes al DF a la Cueva de Amparo Montes y caminatas por las calles de la capital, guapo, dandy. Tardes en los columpios a donde nos llevabas, tardes viendo casas en aquel guayin amarillo en el que todos cabíamos. Noches de misa de 8 en catedral, noches de viajes por carretera durante los cuales sacabas medio cuerpo por la ventana para respirar el aire de tu tierra. Las mañanas en las que nos llevabas a la escuela consiguiendonos raite a medio Boulevard Rodríguez. Mañana en la que tuve que sacar valor para verte salir, para siempre de mi casa. No quería estar ahí, no quería verte partir en esa fría vagoneta. Me diste valor para acompañar a mi madre, para hacerme cargo. Me diste tiempo para todo, hasta para escoger el poema que pondría en tu esquela. Me diste todo y te dí lo que podía. Es cierto, no te dí todo mi amor, ese te lo seguiré dando porque perdura, como tu amor hacía mí, hacía tu familia. Te lloramos ahora, tal vez te lloraremos siempre, pero me resisto a volver tristeza tu recuerdo. </div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-8849390249111555392008-01-25T20:10:00.000-08:002008-01-25T21:24:39.084-08:00Kafka en México¿Quién no ha hecho algún tramite en una alguna oficina gubernamental? Luego de leer a Kafka, casi comprendo su desesperación por entender los entresijos de la burocracia. Les cuento algo que aún me causa tremenda risa y no frustración, para tristeza de cualquier burócrata.<br />Luego de 44 años sin contar con un pasaporte mexicano me dirigí a la oficina de Relaciones Exteriores para tramitar uno. A sabiendas de que a uno le piden hasta la mano del muerto en esas oficinas fuí con algunos documentos que según me habían contado algunos no-burócratas, serían suficientes, pero con la certeza de que me pedirían más. Luego de una pequeña fila en la que devolvían a TODOS los solicitantes, me llegó el turno (de ser rechazada). Presenté mis documentos, el primero, mi acta de nacimiento. El aburrido oficinista leyó mi acta de nacimiento y me preguntó mi fecha de nacimiento (entonces creo que no leyó el acta completamente) , luego me preguntó si me habían registrado casi un año después, le contesté que no sabía (¿esperaría que yo lo recordará?) El diligente funcionario atrajó mi atención al hecho de que me habían registrado el 12 de agosto de 1964, cuando contaba yo con casi un añito de vida. Por ese hecho debía yo presentar otros documentos de apoyo (¿apoyo a qué? ¿al hecho de existir?). Los documentos solicitados serían los siguientes:<br />a) Mi certficado de primaria. Siempre y cuando yo hubiese cursado la primaria normal en 6 años. Mentalmente me felicité por el hecho de no haber reprobado ningun año, porque si no, no hubiera sido válido el hecho de que fugazmente me aprendí las tablas y los tiempos (bueno, algunos) de los verbos.<br />b) El acta de nacimiento de mi hermano mayor, siempre y cuando él SI hubiera sido registrado en tiempo y forma. A estas alturas y a punto de soltar sonora carcajada, le pregunté al oficinista, y si yo soy la hija mayor. Me contestó que entonces obviamente no podría presentar ese requisito. Estuve tentada a preguntarle si valdría presentar la de mi hermana menor, pero sabiendo que los burócratas son más sentidos que la muerte de Pedro Infante y tienen en el poder de rechazar trámites al sentir violentado ese poder, permanecí callada. Ah! esa es otra de las cosas que aprendí en la escuela, si te le pones picudo al maestro, te va mal!!! realmente nunca me importó cuando acudía al centro del saber y debo confesar con pena, que al final de cuentas la maestra de química en alguna ocasión salió del salón bastante contrariada luego de haber sido víctima de uno de mis primers intentos por derrocar al régimen. Afortunadamente ese desplante no se vió reflejado en mis calificaciones, salía mal por mi propio esfuerzo.<br />c) El acta de matrimonio de mis padres, siempre y cuando ellos se hubieran casado ANTES de yo haber nacido. Tímidamente le pregunte al aún calmado oficinista que qué tal si mis padres se hubieran casado después, entonces el me contestó que entonces el único recurso que tenía era el presentar el documento descrito en a). Aquí viene otro ligero problema, mis padres, según entiendo, viven en unión libre de acuerdo a las leyes mexicanas ,desde hace casi 60 años. La única acta de matrimonio con la que cuentan es la que les fué expedida en Los Angeles California, USA y nunca han legalizado en éste burocratizado país.<br />Me retiré de la ventanilla, agradeciendo al buen oficinista su acuciosidad al revisar los documentos, pues luego de 44 años de realizar diversos trámites ante oficinas gubernamentales, nadie había reparado en el hecho de la tardanza de mis padres en acudir a registrarme. Miles de cosas terrible podrían haber pasado debido a tal desatino. Hubieran podido decidir no nombrarme Rebeca, podrían haberme robado los húngaros y nunca nadie hubiera podido reclamar nada, porque durante casi un año de existencia física en éste mundo, yo en realidad no existía porque no me habían registrado. Pero en lugar de quebrarme la cabeza preguntándome la cantidad de horribles posibilidades de no existir, me subí a mi carro y solté tremenda carcajada de incredulidad. Ay, si el pobre Kafka no se la hubiera tomado tan en serio, bueno, tal vez su vida no hubiera sido tan problemática ni sus escritos tan complejos y por ende, serían bastante malos.Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-600637162716180919.post-40827980314605039372008-01-08T18:46:00.000-08:002008-01-08T19:41:44.723-08:00Peñasco en diciembreLo primero que llamaba la atención del paisaje era lo azul del cielo, completamente limpio, sin ninguna nube visible. Los rayos del sol caían directamente sobre la arena obligando a entrecerrar lo ojos. A lo lejos una gaviota se dejaba llevar por el viento. El ave se deslizaba moviendo levemente sus alas, sin pelear contra la corriente tan fuerte del aire. Iba y venía , adelantandose un poco y luego retrocediendo, completamente a merced de la corriente. Mas abajo, en el patio de una de las casas, el viento hacia remolinos con la arena que se había depositado en el piso durante la noche. Dejaba rastros de arena que lentamente cambiaban conforme se depositaba mas arena movida por la corriente. El único sonido perceptible era el del fuerte viento al chocar contra un letrero de que pendía de una cerca o contra el rompevientos y mis oidos. Era un momento de absoluta paz, a pesar de la fuerza del viento y el frío que se colaba entre la ropa. Entonces se puede sentir tranquilidad en medio del ventarrón, en medio de la vorágine de sentimientos encontrados, alegría, coraje, displicencia, gritos y silencios. Bien, para eso puede servir ir a la playa en un gélido diciembre.Unknownnoreply@blogger.com1